La culpa es de uno,como de costumbre se asomaron las tristezas de una certeza ya predecida.Padeció la alegría,sepultada en vida por nostalgias sostenidas por un sólo sentido bebido de su propio manantial,deshauciado por la ecatombe.
Implacable;presenciando el acto cual mero espectador;mas no fue oro todo lo que agasajó.Encontraste la manera de adentrarme en los suburbios pintados de falsos modos.A solas con mi suerte, escasea mi apuesta para encuadernar acertijos inservibles cuando el pretexto se enfrenta al espejo de la niebla que empieza a recordar todo lo que dejó atrás:danzas invisibles,risas con locuras hereditarias de el maldito amor lanzado al mar como si de cenizas tratare de reparar.
Sólo tuvo un trayecto la lentitud,envuelta en regalos tardíos que se saborean al gusto y palpan las huellas de un tacto perdido por ahí;encierra el candado de una cárcel cristalera,escrituras; centenares de relatos sin término ni condición.
Para sentirse desdichado ;no añade el sabio verdulerías obcecadas en inútiles instrumentos ni cosechas desaliñadas;conserva ineptos;lúgubres imbecilidades sin un patrón que seguir.
Tienes razón;ahora estoy en el punto cardenal que escoge la casilla de salida hacia un rumbo extranjero.Creo,y no me equivoco.
Desmemoria...
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