Palazzo de hora nonna;soles refundidos en un único punto esquivo a ser interceptado por cariño rehusa el tacto por su condición,impuesta por terceros,ajena a su voluntad.
Libera el estrés restante a través de vibraciones presentes en el repeluco que eriza su alma mancillada de intolerantes al pensamiento,ilustre por otra parte retranqueada de su lugar de origen.Habladurías aparte,ocupa el tiempo la cuestión de un espacio sin decorar por sus prodigios.
Corrillos anclados en convencionalismos casi obsoletos que abandonaron a la locura para reconvertirse a sectarios sin título preescrito.Cenizas esparcidas a cada lado del cuadrilátero,especiado entre sustancias casi desconocidas por la crítica.
Ventanas que abren y cierran ciclos que restituyen su vida como si nada hubiera sucedido;anteriormente,concurrieron en primera persona ocultismo y cara invisible según el prisma a proyectar.
Lengua inerte...,era lo único que conservaba de aquella memoria viva hasta el momento; tiritan sus dientes sin poder evitar el efecto deseado;tiembla la cobardía ausente;callada como bandera alzada al son de silencios paganos postulantes al trono sin majestad.
Barbáries y demás desventuras inconmesurables en su labor por destrozar castillos en el aire,apuntas maneras de líder irrespetable, dicho por su propia labia.
Patria y potestad de sus lágrimas a golpe de llamador sin portón al que dirigirse;cuenta atrás los impares para sortear la angustia que alcanza a escasos centímetros, sus pies agonizantes.
Al este del edén...
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